El Valencia cayó ayer por cuatro goles a uno frente al Bayern de Guardiola en un choque en el que las probaturas tácticas de Nuno se erigieron como protagonistas ante la falta de resultados prácticos sobre el verde. 

El técnico portugués salió al Estadio Nacional de Pekín con una defensa de tres formada por Vezo, Orbán y Enzo Pérez. Si, el mismo Enzo Pérez que fichamos de centrocampista por 25 millones el invierno pasado. Teóricamente e intentando adentrarme en el pensamiento del entrenador, el paso del habitual 4-3-3, que tan buen resultado dio la pasada campaña, al 3-4-3 de esta pretemporada, elimina el trivote del centro para pasar a una dupla formada por Fuego/Parejo. Algo así como el Albelda/Baraja de la etapa dorada. Pese a esta pareja, la pérdida de un hombre en el centro del campo y la acumulación de efectivos en la zona defensiva del terreno de juego convierte en imperativa la aparición de un hombre que sea capaz de sacar el balón jugado desde la zaga. Y es aquí donde aparece Enzo. El argentino cambiaría así su zona de actuación pasando de romper líneas en tres cuartos de campo a hacer lo mismo acabando con el balón en la zona de influencia de Parejo.

La defensa de cinco plantada sobre la capital china se completaba con Barragán y Gayà actuando como carrileros, posición que busca dotar de verticalidad la salida rápida de balón a la vez que sumar efectivos cuando la jugada de ataque se organice más pausadamente. Precisamente por la banda del de Pedreguer llegó el primer gol alemán. Los pupilos de Pep aprovecharon la ausencia del valenciano -fuera del terreno de juego por lesión- para profanar una banda izquierda que Orbán intentó cubrir sin éxito desajustando la zaga central y dejando a Müller solo en la frontal. Y el alemán solo en la frontal no las falla.

La fragilidad del nuevo sistema terminó de plasmarse con la sustitución del propio Gayà. La entrada al campo de Piatti -y sus más que lógicas deficiencias defensivas- deshilacharon el entramado defensivo beta que Nuno probaba en tierras asiáticas y del que ya dejó alguna que otra pista en los anteriores encuentros.

La circulación de balón se convirtió en uno de los grandes hándicaps del equipo en la tarde de ayer. La pérdida de ese hombre en el centro que hemos comentado anteriormente obliga a Fuego a pegar un pasito hacia adelante y a cambiar su habitual papel de stopper por un perfil que también sea capaz de distribuir el esférico. Un pasito hacia delante que repercute de igual forma en Parejo, que algo más adelantado debe distribuir -su función habitual- y además catalizar (dotar de dinamismo) el juego, algo que hace a las mil maravillas André y su zancada. Ni uno ni el otro estuvieron a la altura de las circunstancias en un encuentro en el que el Bayern fue el amo y señor del balón. 

Rodrigo, De Paul y Mina tuvieron un papel casi testimonial durante los primeros 45 minutos del partido -y eso que fueron los 45 minutos buenos-. Sólo el argentino, algo más inspirado que el resto de sus compañeros y actuando como algo parecido a un falso nueve, fue capaz de buscarle las cosquillas a los bávaros. Una maravilla salida de sus botas en forma de centro fue el que acabó en la cabeza de Rodrigo para que el Valencia logrará empatar el partido. Un oasis en medio del desierto. 

El carrusel de cambios en la segunda mitad y una zaga con Feghouli y Piatti como carrileros terminaros de sentenciar a un Valencia que solo podía ver como el Bayern violaba sus bandas una y otra vez. La guinda la puso Lewandowski por la escuadra de Yoel. Qué clase de jugador.

Pese a las sensaciones negativas, personalmente creo que Nuno está perfilando una idea de juego que viene a perfeccionar la vista durante la pasada campaña. Entramado defensivo rocoso -más aún si cabe con la inclusión de un tercer defensa a la dupla Mustafi - ¿Otamendi?, dos carrileros con profundidad con la velocidad tatuada en la frente (Gayà-Cancelo), y un centro del campo que funcione como medio de transición al tridente de arriba, y no tanto de distribución/elaboración. Hombres tiene para poder llevarlo a cabo. A priori, Barbosa puede venir a pulir las carencias técnicas que Fuego pueda tener en esa posición, y Enzo puede encajar en la demarcación de Parejo como hombre-enganche potente que actúe de ascensor para los hombres de arriba. 

Queda menos de un mes para la previa de Champions y el equipo todavía no tiene los remiendos suficientes como para aguantar las embestidas del rival. La llegada de un portero se antoja más que necesaria -Yoel no para de encajar goles- y la resolución del tema Otamendi para bien o para mal debe concretarse para terminar de perfilar las variantes defensivas del equipo.

Las probaturas se hacen en pretemporada. Y si nos tienen que meter 4, que nos los meta el Bayern.

Foto: REUTERS / Damir Sagolj

Tres segundos. Le bastaron tres segundos para volver a poner en pie a una afición a la que ya tenía metida en el bolsillo. Tres segundos para frenar en seco su celebración y agarrar con la siniestra el escudo de su elástica para señalarlo con el índice de la diestra. En la misma semana en la que un tal Vicente Rodríguez decía que "hay jugadores que se ponen tu camiseta, y otros que la sienten de verdad", Paco Alcácer puso en su sitio el orgullo mancillado por cuatro incompetentes el pasado jueves. Tres segundos para definir un partido que no tuvo más historia que la que el propio Valencia quiso escribir. Tres segundos para dejar claro que en Valencia manda el Valencia.

Dicen que los cimientos de un equipo empiezan por conformar una defensa en condiciones, y a Nuno le robaron el Nico maestro de la estructura en tierras vascas. Junto a Mustafi -el único titular de la defensa anoche en Mestalla- militaba Vezo como pareja de baile y Orbán para suplir la la lesión de Gayà. Todo previsible hasta llegar a la banda derecha y ver el rostro de Cancelo en el once inicial por delante del bueno de Barragán. La entrada del portugués en la alineación fue uno de los grandes aciertos del técnico para desarbolar a un Levante que ciertamente tendrá que mejorar mucho su zaga si quiere permanecer la próxima temporada en la máxima categoría. Pero a lo que íbamos, no se si la secretaría técnica terminará pagando los quince quilos que el Benfica pide por su lateral, lo que tengo claro es que como lateral no los vale. Pero ¿y como carrilero/extremo?. El desparpajo del luso dejó a Mestalla con la boca abierta y a Morales con la cadera desencajada. Pagaría lo que no está escrito por un híbrido entre la solvencia defensiva de Barragán y los quiebros de Cancelo. Bueno, quizá solo 18 millones, que es lo que cuesta Gayà.
Más de 45% de los ataques blanquinegros corrieron por la banda derecha de Mestalla. Cuando no era el chaval, Feghouli se ponía ese traje tan suyo de crack de quita y pon para desbordar una jugada que siempre buscaba el primer palo, propiedad de Don Francisco Alcácer. Siempre está ahí. Lo sabe su equipo, lo sabe él, y lo saben los rivales. Pero siempre le llega el balón. Así llego el primer tanto que los árbitros dejaron subir al luminoso, aunque esta vez fuera Parejo el que colocara el esférico en la testa del canterano.
Y si los ataques corrían por la banda derecha, es porque en el lado contrario andaba Rodrigo Moreno. Ese jugador cuyas decisiones solo se pueden calificar de "menos mala" porque las buenas nunca las encuentra. Si toca quebrar e irse hacia dentro, se sale hacia fuera, y viceversa. Lo cierto es que cuando empezaba a amoldarse a la banda derecha, se lesiona Piatti y le toca amoldarse a la izquierda. Cada vez me recuerda más a Angulo, que jugaba de todo menos de delantero, su posición original. Pese a todo, el segundo gol llegó por esa banda después de una de las pocas veces que Orbán se prodigo en ataque para poner un centro que nuestro zorrillo del desierto cabeceó a la red. Esta vez había fuera de juego del lateral argentino. ¿Compensando con el primero? No. Los árbitros son malos. Muy malos. Punto.
Con el 2-0, la segunda parte fue un viaje plácido para un equipo que quizá pecó de un exceso de confianza que a punto estuvo de pagar si no fuera por el par de manos que Alves saca en cada partido. Estamos tan acostumbrados a ver al brasileño volar, que quizá tachamos de normal lo extraordinario. De Paul, Barragán y Negredo pusieron savia nueva en un pasto que vio como al filo del pitido final, el de Vallecas bajaba un balón con el pecho para volearlo y ponerlo en la escuadra de Mariño. Ni lo celebró. Cabeza gacha y ánimos bajo mínimos. El estado anímico de un delantero que no termina de reconciliarse con el gol, que se acerca al segundo palo cuando el balón busca el primero, que se encuentra con el guardameta en cada balón que coge rumbo a puerta. Las lágrimas de un guerrero cansado, angustiado y al que aún le quedan ocho partidos para revertir una situación más que complicada tanto deportiva como personalmente.

Tres segundos para definir noventa minutos de derbi. Tres mazazos para volver a sumar de tres en tres. Demasiados treses para terminar siendo cuartos. La próxima parada pasa por atracar el Camp Nou. Alcácer, Piatti y Parejo ya saben lo que llevarse los tres puntos noqueando al matón de turno, y la música de la Champions suena ya demasiado cerca como para no sacar los puños en feudo blaugrana. ¿Repetimos?

Al filo de la media hora de partido, el realizador decidía mostrarnos en "slow motion" a Nuno indicando a sus jugadores que enviaran balones aéreos a los delanteros para, presumiblemente, sortear la presión a la que los mediocentros del Villarreal estaban sometiendo a sus pupilos. Balones largos que se perdían en un océano de espacio en el que Alcácer esperaba sentado en una pequeña barquita de madera, pescar algo de valor que sacara de su equipo del "slow motion" mental que estaba demostrando sobre el verde. Al chico le salió barba de esperar un balón en condiciones que llevarse a la boca.

El técnico portugués planteó el mismo partido que le dio el triunfo en el Madrigal. Replegados atrás, formando un bloque sólido que no concediera ocasiones y con hombres rápidos buscando el contraataque como recurso para generar peligro. Y aunque ganaron 0-3, ni lo uno ni lo otro. El Villarreal hizo temblar las piernas de Alves, pero Uche y Gio llegaron al encuentro con la escopeta sin calibrar, y por su parte, el Valencia tampoco fue capaz de meter miedo aprovechando que los de Marcelino se volcaban en busca del gol, quizá demasiado "alegremente". Fue el balón parado y Mustafi los que decantaron la balanza del costado valenciano. 

El partido de hoy ha sido un calco al de aquella tarde en Castellón, con la salvedad de que la delantera del Villarreal no ha sabido o no ha sido capaz de generar mayor peligro sobre la meta del arquero brasileño. El resto, más de lo mismo. Todo conato de ataque tocaba a su fin cuando uno de los integrantes de la zaga obedecía a su técnico y mandaba esos balones largos hacía aguas internacionales para perderse en el olvido del que no llega a nada. Cuando esa zaga conseguía liberarse de la primera línea de presión y poner un balón en condiciones al doble pivote ofensivo, cabían dos posibilidades: 1) Que el esférico lo cogiera Parejo y acabara en las botas del rival fruto del empanamiento mental que el de Coslada nos brinda cada cierto tiempo, o 2) que la redonda fuera para André y consiguiera deshacerse de un mar de rivales para lanzar esa zancada que tanto le gusta a la hinchada y poder lanzar un ataque en condiciones. Todo demasiado complicado, y más si a la ecuación le unes la falta de inspiración de tus extremos. 

Pese a todo, la entrada de Rodrigo en los últimos veinte minutos aportó algo de frescura y dinamismo a un ataque estéril durante todo el partido, que a punto estuvo de ver como el primero de sus misiles torpedeaba el submarino amarillo. Nuno tampoco se atrevió a jugar con dos puntas cuando dio entrada a Negredo sacando del campo a Alcácer, una decisión quizá demasiado conservadora teniendo en cuenta que juegas en casa, que uno de tus rivales te ha superado en la clasificación, y que el otro se está dejando la vida por darte caza. Una decisión tan conservadora como el propio planteamiento del partido. 

Polémicas aparte -se reclama un posible penalti a Negredo y una mano que hubiera supuesto la expulsión de Mario Gaspar- el Valencia salió a defender y eso fue lo que consiguió, mantener su puerta a cero sin excesivas complicaciones. La cuestión está en mirar la clasificación al final de esta jornada y preguntarte si realmente tenías algo que defender cuando aún no has logrado ninguno de tus objetivos, y si quizá hubiera valido la pena asomar el peluquín por encima de la trinchera para seguir soñando. Pero esta vez a Otamendi le va a hacer falta algo más que la mano para otear un horizonte que ya se aleja demasiado. Y los sueños, sueños son, pero toca hacer los deberes en lo que resta de semana si no queremos que los sueños, se tornen en pesadilla.

El Valencia y su mediocentro fantasma. Así podríamos resumir los partidos del equipo fuera de casa. Bien porque Nuno se olvida del balón y confía todo su juego en la velocidad al contraataque, o bien porque los dos, tres o hasta cuatro hombres -el famoso rombo de las últimas semanas- que militan en la medular se entienden menos que una psicofonía de Chewbacca. Parece mentira si tiramos el vídeo unas cuantas semanas hacia atrás y vemos a Parejo y André leyéndose las ideas sobre el césped de Mestalla. Quizá Dani fala portugués y no castellano, pero de momento la conexión con Enzo dista mucho de existir sobre el terreno de juego. Enzo, ese hombre al que los 25 millones que se pagaron por él le están dibujando una cara de Joaquín tremenda cada vez que el balón roza sus pies. Los mismos 25 balones que perdió ayer. ¿Que se lesiono en los primeros cinco minutos? Pues cambio y dejas tu puesto, a mi no me vengas con bemoles y bravuconerías si no eres capaz de pegar un pase en condiciones, pibe. Y no, no creáis que pido "Jogo Bonito" a tutiplén, no os equivoquéis. Pido que un centro del campo formado por Parejo y Enzo sea capaz de ganarle la partida a Víctor Sánchez y Cañas, con todo mi respeto para los periquitos, algo que no sucedió más que en diez fugaces minutos de la primera parte. 

Los detalles marcan las diferencias, y tener a un portero como Alves bajo palos es un desquicio constante para el rival. Es como tener a tu defensa jugando a la maquinita con una vida extra en el partido que les permita llegar mal y tarde al menos una vez por encuentro, sabes que tienes al brasileño a tu espalda con un "Continue" tatuado en la frente mientras tacha el "Game Over" a base de milagros. El problema viene cuando uno de tus defensas acumuló vidas extras a principio de temporada y ahora las desperdicia a saco pegándose cabezazos contra Bowser, o Sergio García, llamadlo como queráis ¿verdad, Mustafi?.

Pero si hablamos de detalles hay que mencionar a Gayà. A Gayà y a Arbilla. No es que Arbilla sea malo, que también, es que meter a Piatti y al de Pedreguer en la banda del pamplonica era como introducir un cóctel molotov en la boca de un gatito. A Cornellà le iba a salpicar tarde o temprano. El primer gol da buena fe de ello, pero es que el balón que le saca el canterano a Stuani en la línea de gol era para que Rufete saltara de espontáneo -con dimoni i tot- y le presentara al chaval el contrato de renovación con la cláusula y sueldo que el lateral elija. Y si no, desmiéntemelo. No puede ser que a estas alturas entre en Youtube y en el canal del VCF haya un vídeo con los highlights de Barragán hasta 2017 y Gayà no aparezca. Me indigno, lo sé.

Y a pesar de todos los palos, estamos en Champions. Corre la banda, Unai, corre la banda.

El conjunto de Nuno salió a territorio "Bukanero" con el plan B por bandera y volvió a dejar claro que sin centro del campo no hay tesoro escondido que valga. Con Fuego, Filipe y Gil como arquitectos, el Valencia encalló contra la presión rayista aferrándose al balón largo como única medida de ataque. Y eso con una delantera formada por tres gigantes como Piatti, De Paul y Alcácer solo te garantiza volver a perder el esférico. Así transcurrieron los 45 primeros minutos, con los suplentes de Jémez intentando romper el cerrojo que Mustafi, Otamendi y Orbán habían colgado a la portería de Yoel. De Cancelo -alias "mejor que Pereira"- mejor ni hablamos. 

El dedo acusador se posó sobre Filipe, y con razón. Cuál pollo sin cabeza, el brasileño corría por el campo incapaz de encontrar su lugar en el verde. Ni defendía, ni atacaba. Ni comía ni dejaba comer. Un estorbo en forma de mediocentro, y cuanto antes entienda el técnico que no puede hacer las veces de Parejo, mejor. Aún con esto, podemos llegar a interpretar que Augusto ocupara en la mente de Nuno un doble pivote a la altura de Fuego para aguantar el chaparrón ofensivo habitual en Vallecas y salir rápido a la contra, pero es que Carles Gil no olió el balón. El chaval, que en teoría debía acoger como suyo el rol de André, no fue capaz ni de retener el cuero, ni de relanzarlo con velocidad para brindarlo con ventaja a los tres de arriba.

Si metemos en una coctelera la hora del partido, la solidez defensiva che y la falta de calidad de Rayo, no podía salir otro adjetivo distinto al de aburrido. Gol del Rayo incluido. Un córner peinado en el primer palo despistó a Orbán que veía con todo lujo de detalles como a Moreno le caía el balón para empujarlo a las redes. La noche pintaba parda al descanso. 

Sin cambios para la segunda mitad, los de Nuno adelantaron las líneas timidamente para empezar a merodear área rayista, pero la desconexión era tal que solo un golpe de fortuna podía parir un resultado distinto al que brillaba en el luminoso. Un golpe de fortuna llamado Cobeño. El guardameta salió a blocar un balón largo al que Alcácer no llegaba en la vida y acabó brindándole el gol en bandeja al valenciano después de que la redonda se le escapara de las manos. Era el tercer tiro a puerta del Valencia, después de que Fuego y un atrevido De Paul probaran suerte desde la frontal. 

Los de Jémez pusieron una marcha más, pero de donde no hay no se puede sacar, y con un once plagado de los no habituales la sinapsis entre las piezas no dejaba de ser anécdota. Solo Manucho y Pozuelo sacaban algo de petróleo de sus posesiones, mientras que su zaga se jugaba la vida cada vez que quería sacar el balón jugado. Pegaron un pelotazo arriba en todo el partido y su técnico les pegó una broca monumental. Jémez on fire.

El fútbol tiene estas cosas, y es que tuvo que ser Filipe Augusto, probablemente el peor jugador del Valencia ayer, el que metiera con la puntera el pase a profundidad a De Paul para que fusilara a Cobeño. 1-2, remontando y eliminatoria encarrilada. ¿Justo? Probablemente no. ¿Pero desde cuando el fútbol es justo?. Cuatro tiros a puerta, dos goles y un centro del campo inexistente se aliaron con la suerte para asaltar Vallecas en uno de los peores partidos del Valencia esta temporada. Próximo objetivo: Los Cármenes.

El templo se engalanó para recibir a su nuevo Dios. Tal cual. Así llego Peter Lim a los aledaños de Mestalla. Ascendido a los altares por la masa mientras saludaba sonriente, satisfecho, sabedor de que hoy tocaba fiesta después de diez meses de agónico proceso de venta. Sobre el terreno de juego, cual desfile militar, Mustafi y Parejo se pusieron el disfraz de avión de caza y sobrevolaron el área ilicitana para torpedear cualquier conato de sorpresa. Dos cabezazos inapelables que dejaban tocados de muerte a los franjiverdes de cara a una segunda parte con una aroma a fiesta más que embriagador.

El Valencia recuperó su once de gala después del tropiezo de Riazor y volvió a abonarse a la regla de tres en Mestalla. Tres goles, tres puntos. Tritranquilos, como diría cierto personaje culé. Si Carles Gil quiere quitarle la titularidad a Piatti tendrá que sudar sangre. El argentino hizo lo que mejor sabe: recibir en carrera, desbordar y poner el centro. Cierto es que es esférico en rara ocasión acababa en la testa de los nuestros, pero el que impactaba contra el defensor y acababa en córner se convertía en gol. Eficiencia en estado puro. El argentino puso dos balones medidos. El primero lo conectaba Mustafi y entraba lamiendo el palo derecho de Manu Herrera. El segundo lo peinaba Parejo después de un desmarque al primer palo al más puro estilo Alcácer. Cuatro córners, dos goles. Bienvenidos al Valencia de Nuno. No habíamos rebasado la primera hora de juego y el equipo del Turia ya ganaba por 2-0 mientras Lim experimentaba su quinto o sexto orgasmo en el palco. El centro del campo volvió a mostrar una imagen algo grisácea, solo André Gomes tuvo la oportunidad de arrancar los aplausos de Mestalla con un par de pases al hueco que solo ciertos genios aciertan a ver. Cierto es que el Elche fue una cenicienta sobre el verde, y una feria en la zaga. Solo Rodrigues consiguió poner algo de picante entre la dupla defensiva taronja.

En la segunda mitad más de lo mismo. El Valencia abría el juego a bandas para que Rodrigo, que sigue siendo ese “casi pero no” que todo el mundo espera que explote apuntaba una y otra vez la escuadra ilicitana sin demasiado acierto en sus roscas. Tuvo que volver el duende argentino a la salida de otro córner para que la cabecita de Paco Alcácer redondeará la fiesta valenciana. Y si Lim era el gran atractivo de la noche, Negredo tenía el honor de copar el segundo puesto. El madrileño salió rebasado el minuto 80 sustituyendo al propio Rodrigo después de que De Paul y Robert dieran descanso a Alcácer y Piatti. Tan solo unos centímetros le separaron de levantar Mestalla en sus primeros cinco minutos vistiendo la elástica che. El ex del City se marca una preciosa vaselina que puso el corazón del aficionado más viejo del lugar en jaque, pero fue el Elche el que dio final al desfile aéreo poniendo el tanto del honor con un cabezazo de Rodrigues.

Ganar al Elche era una obligación si la plantilla no quería desmentir a su técnico. Si se desea estar en Champions, no se pueden perder dos partidos seguidos. Ni Lim, ni Negredo. Volver a escuchar el himno de la máxima competición europea el próximo año será la verdadera victoria.

Faltó André y se esfumó la magia. Nuno apostó por Filipe para suplir al 21 y se equivocó. El equipo vagó sin rumbo por Riazor incapaz de hilar dos pases seguidos. Y si se hilaban, Parejo la perdía. El de Coslada era la segunda clave del Valencia para decantar la balanza a su favor e hizo todo lo contrario. Mostró su peor versión, recordando a aquél chaval indeciso que no daba un pase a derechas. Un parón inoportuno, el colista afinando el sistema y una plantilla encaramada a la nube. Un cóctel llamado 3-0.

Quizá Alves no se olía la tostada, pero en el entrenamiento previo al partido se le removieron las tripas de tal manera que se quedó en el banquillo. Yoel, profeta en su tierra. Quizá sea la seguridad que el brasileño imprime en su defensa, pero hoy la zaga no ha estado a su nivel. Cierto es que hoy en el centro del campo se han perdido muchos más balones que en las anteriores jornadas, y ahí está la clave del encuentro. Filipe Augusto nunca terminó de encajar en el esquema de Nuno. Nos lo vendieron como un centrocampista defensivo capaz de tocar el balón y su primera titularidad llega como arquitecto del juego. Y la casa se vino abajo. Ni comía ni dejaba comer, Ni defendía, ni atacaba, y Fuego no llegaba a cortar cada pelota que el brasileño perdía. Pero es que su compañero de baile firmó su peor actuación en años. Parejo ralentizaba cada balón que llegaba a sus pies para, inclusive, terminar dándole el esférico al contrario. Y con un carpintero de arquitecto, y un arquitecto de vacaciones, el corazón del equipo dejó de bombear sangre partiéndose en dos. Piatti y Rodrigo vivían a duras penas de los balones rápidos que Gayà y Barragán intentaban brindarles, pero sin nadie en el centro que le devolviera una pared en condiciones, acaban demasiado escorados como para crear peligro. La tercera parte de la ecuación la protagoniza un Alcácer que brilló por su ausencia. Y no tenía otra. Paco vive del desmarque, del último pase, y sabe perfectamente que no es el tipo de jugador que puede bajar al centro del campo para fabricarse una jugada espectacular que termine en la escuadra. Necesita a sus compañeros, y sin ellos, se pierde en el olvido.

Quizá el Depor se llevó un botín excesivo, pero tuvo metida una marcha más durante todo el encuentro. Con la intensidad que tanto le faltó en el Pizjuán, los gallegos llegaban y sacaban rápido arriba todas las bolas que el centro del Valencia les brindaba. Si Fuego no llegaba, se mascaba la tragedia. No obstante el premio les llegó en forma de córner, y de gol fantasma, aunque sinceramente no me extraña que el colegiado decretara el tanto vista la repetición. En el segundo Mustafi pierde un balón aéreo frente a un excelso Cavaleiro para que Lucas Pérez debutara de la mejor forma en su estadio. Balón al segundo palo y a las redes. Yoel no estuvo nada fino.

En la segunda Nuno reaccionó. Carles Gil (por Piatti) y Feghouli (por Filipe Augusto) daban a luz un nuevo 4-4-2 con Rodrigo y Alcácer en punta. Pese al empeño del equipo, acumular muchos hombres arriba no significa que vayas a tener más gol. Solo Carles supo desbordar por su banda, pero hoy no tocaba. El Depor ejerció una estupenda presión que entorpecía a las mil maravillas la posesión del Valencia, condenándole a una impresición que daba sus frutos en el tercer tanto, obra de Toché. Muerte a un partido aciago, sin alma, y sin motor. Sin centro del campo. 

Parecía sencillo sustituir la magia del 21, y resulta que era precisamente André el que mejoraba a Parejo y hacía de enlace con los hombres de arriba. Parecía que era bueno, y resulta que era mejor. Y si no, recordar el partido de Anoeta en el que desapareció. El Valencia se encuentra con la derrota en la octava jornada de Liga y se pega un baño de realidad a orillas del Atlántico. Ni ayer éramos dioses, ni hoy somos paquetes. Bienvenidos de nuevo a la Tierra. 

Fantástico. Tremendo. Impresionante. Épico. Cualquier sinónimo se queda corto para tratar de resumir en unas cuantas líneas la epopeya que ha vivido Mestalla en la tarde de hoy. Faltaban más de dos horas para que el balón comenzará a rodar y más de 20.000 almas se daban cita en los aledaños del templo para dar la bienvenida al autobús del equipo. Y si, algún cafre al que deberían arrancarle el escudo de nuestro equipo del pecho lanzó botellas al autobús del Atleti, pero la noticia nunca debe ser esa, a pesar de que algún medio la saque en portada. Que nos conocemos, Manolos.

Se esperaba un partido trabado, duro, de esos en los que el rock&roll vibra sobre el césped a base de presión, garra y juego duro. Pero la Curva Nord no había terminado de recoger el impresionante tifo que decoró las gradas cuando un balón largo que portaba dirección Moyá terminó en las redes cuando la cabeza de Miranda se interpuso en la trayectoria del esférico. No pasábamos del minuto 2 y los colchoneros se hacían un tremendo boquete en la zaga pegándose un tiro en el pie. Un boquete que vislumbró André Gomes para meterse hasta la cocina, chorreando clase por los bolsillos, meándose a la que está considerada como una de las mejores defensas de la Liga y batiendo al guardameta por debajo de las piernas. 2-0 y Mestalla se frotaba los ojos, y eso que el sueño aún no había llegado a su clímax. ¿Os acordáis de Ayala? Pues su reencarnación se llama Nicolás Otamendi y destroza muros a base de cabezazos. ¿Qué quién lo paga? Señores, ganar 3-0 en el minuto 12 de partido al vigente campeón de liga, no tiene precio.

Después del orgasmo colectivo llegó la calma. Con un Atleti al que le costaba despegar las narices de la lona, los balones aéreos se convertían en la mejor arma de los del Cholo. Si no aparecía Otamendi, era Mustafi, pero el mensaje era claro: "En mi casa, no". Y debieron de pillar el telegrama, porque Tiago decidió probar fortuna desde fuera del área con un cañonazo al que Alves solo puedo responder dejando un balón franco para que Mandzukic recortara distancias. Y fue la batalla que Gayà tuvo con el propio croata la que provocó que el de Pedreguer tocara el balón con las manos para que el colegiado señalara los once metros. Siqueira versus Alves. Y Diego demostrando porque es el mejor parapenaltis del mundo. El balón salió hacia el palo derecho y nuestro particular santo bajo palos le leyó la mente al lateral. Final de la primera parte con el corazón en la boca y la euforia rozando techos insospechados.

Con una segunda mitad sin cambios, el Atleti adelantaba sus líneas buscando el tanto que desarbolara la telaraña defensiva que Nuno ha creado en un abrir y cerrar de ojos después de que hombre como Emery fracasaran en dicha tarea a pesar de tirarse más de tres años posando sus nalgas en tan honorable estadio. Con el juego en punto muerto, el técnico portugués dio entrada a Orbán y sacó a Piatti para que Gayá disfrutara de extremo y metió pulmón sustituyendo a un ovacionado André Gomes por Filipe Augusto. También retiró a un Paco Alcácer que se quedó sin el premio del gol por segundo partido consecutivo, dejando a Rodrigo en punta para que Feghouli trotara libre por el franco derecho. Los rojiblancos con Cerci -que tendrá pesadillas con Luquitas Orbán esta noche- y Jiménez terminaron de irse hacia arriba mientras los de Mestalla intentaban salir al contraataque sin demasiado éxito. Un córner tras otro los antiaéreos del Valencia tiraban por la borda la archiconocida estrategia de un Simeone desquiciado en la banda. ¿Y el templo? Botaba, y cantaba, y reía, Como hacía años que no botaba, cantaba y reía mientras esperaba que el árbitro señalara el final de la epopeya.

Como decíamos en la previa, el Valencia no ha dado un puñetazo en la mesa, la ha cogido por el borde y se la ha tirado a la cabeza a todos aquellos que dudaban de que este año #TORNEM. Porque como hoy lucíamos orgullosos, en las camisetas, hemos vuelto.

Jugar al pelotazo teniendo a Xavi e Iniesta en tu once titular supone el mismo pecado capital que jugar al tiki-taka con Keita y Portu de inicio. Un sinsentido. El conjunto de Pizzi empezó el primer tiempo buscando ese anhelado e idílico protagonismo a base de toques con dos espartanos en su zona ancha. Con Barragán y Bernat perforando las bandas vallecanas, Alcácer estrellaba el esférico contra el travesaño madrileño en la que sería la oportunidad más clara del Valencia en todo el partido. El Rayo encontró en esas subidas de los laterales la excusa perfecta para demostrar que si que tiene la verticalidad que tanto se le echa en falta. Con Larrivey como comandante del barco, un cañonazo al palo largo de Alves hizo temblar la nave ché obligando a sus tropas a retroceder en pleno mar abierto. La falta de imaginación de los madrileños unida a la incapacidad valenciana para sacar el balón jugado, dejaron un partido más soso que el del pasado jueves en Mestalla. Otro tostón para la colección.

Con el Valencia en plena crisis de identidad y con el cansancio aflorando a borbotones, el Rayo encontraba en la falta de intensidad rival un centro medido a la cabeza del propio Larrivey para perforar la meta de Alves. Le ganó el salto a Bernat. Quizá Piatti hubiera llegado al balón, quién sabe. A la postre 1-0. A remar y contra marea. La figura de Parejo fue la que más se echó de menos en un Valencia desdibujado por el mal juego. Michel debía de coger el testigo del de Coslada para evitar el desastre y finalmente fue la afición la que fue testigo del desastre de Michel. Ni atacaba ni defendía. Perdido entre dos aguas, el valenciano fue incapaz de dotar de sentido y coherencia el planteamiento inicial de Pizzi. La falta de ideas se terminó de plasmar sobre el verde con la entrada de Jonas y Vinicius. Con Alcácer, el brasileño, el debutante y Vargas sobre el terreno de juego, se formó un tapón monumental que solo conseguía ver la luz al final del túnel en forma de balones colgados al área rayista. Una luz que la zaga de Paco Jémez se propuso hacer más grande a base de manotazos al balón que cualquier árbitro que no fuera español hubiera pitado al momento. Pero desgraciadamente seguimos jugando la vergonzosa liga de Tebas. Aún así, el linchamiento arbitral no debe servir como excusa para justificar la derrota ante el penúltimo clasificado de la competición, y el más goleado.

En definitiva, Pizzi estrena mes de Marzo topándose con la derrota que evitó durante todo Febrero. Ni éramos tan buenos cuando ganamos en el Camp Nou, ni somos tan sumamente malos perdiendo en Vallecas. Un planteamiento correcto con los jugadores equivocados, o un planteamiento equivocado con los jugadores que quedaban. La fatiga, las lesiones, y el exceso de confianza en un campo presumiblemente asequible dieron con el barco ché enredado en los corales "bukaneros". 

"Y los sueños, sueños son". Y el sueño de la Champions pasa de la utopía al imposible alejándose hacía tierras vascas a quince puntos de distancia, pese a que los bilbaínos pisen Mestalla el domingo que viene. Ahora toca enfrentarse a la cruda realidad y agarrarse a la tabla flotante que supone la Europa League después del destrozo en Vallecas. Ahora toca demostrar que también sabemos estar en las malas, tragar mareas de arena y mirar de frente a la mediocridad. Hoy hemos naufragado, pero llevamos diez años esperando que los piratas del mediterráneo vuelvan a la carga. Y esta noche no va a ser una excepción.

Cuatro mediocentros. Fuego, Keita, Michel y Parejo. Los cuatro fantásticos convirtieron el centro del campo chipriota en una laberinto de piernas inexpugnable. Pizzi leyó a la perfección el encuentro y cortó de raíz las transiciones del equipo ucraniano, encerrando a Veloso en una jaula de hombres y desgarrando toda comunicación posible con las balas alojadas en la banda. Con el portugués desesperado y Belhanda escondiéndose por las esquinas, los de Kiev se dedicaron a pegar balonazos arriba rezando para que el nigeriano Ideye cazara algún esférico caído del cielo. 

Con el control del partido Parejo se hizo el amo del terreno de juego. Con intensidad y confianza, el de Coslada reparte balones a las mil maravillas. La habilidad para redistribuir y construir el juego del madrileño en ciertas partes del primer tiempo chocaba frontalmente con la obsesión de Mathieu de enviar balones largos a un Alcácer que terminó desquiciado. Asqueado de ver como el balón se paseaba de bota en bota por el centro del campo sin crear ningún tipo de peligro. Un control de balón ineficaz que convertía al Valencia en el campeón mundial de fútbol sin porterías. Un sinsentido para un delantero como Paco. El exceso de toques y la falta de profundidad terminaron traduciéndose en pérdidas de balón en la medular que generaban los únicos acercamientos de los que el Dinamo pudo disfrutar en una primera parte marcada por el tedio.

En la segunda mitad el cuento seguía siendo el mismo. Lentitud y aburrimiento a partes iguales interrumpido por faltas y pérdidas de tiempo continuas. Un calvario. Como la resaca del domingo a las dos del mediodía. Insoportable. Hasta que Edu Vargas se disfrazó de Bradley Cooper y empezó a darle forma a una historia inconexa que carecía de todo sentido. La verticalidad del chileno desconfiguraba la zaga rival a marchas forzadas dotando de profundidad al ataque ché. Avisó dos veces. Las dos de cabeza. A centro de Jonas y a la salida de un córner. La tercera no falló. Parejo mandaba desde la esquina un balón teledirigido a la testa del ariete que el meta suplente del Dinamo no era capaz de despejar. Vargas no tiene gol, decían. Yo le llamo callar bocas con estilo. Con estilazo además, porque esos tatuajes no los luce cualquiera.

Y a falta del tigre de Mike Tyson, el Valencia reclamó los servicios del puma argelino. Sosó Feghouli terminó de reventar a una defensa desvencijada por unas bandas, que solo Joao y Bernat habían conseguido desvirgar en el primer tiempo. Un destrozo en toda regla. En cuanto los acordes dejaron de entonar música romántica y metieron ritmo, los decibelios tumbaron los esquemas ucranianos, que desgraciadamente a día de hoy solo entonan cánticos fúnebres. Un esquema que mientras pedía la hora al colegiado se tragaba el 0-2 de las botas del propio Sosó. Una combinación rápida entre el recién entrado Barragán, Joao y el africano terminaron con cualquier atisbo de remontada rival.

Decía que el Valencia se despertaba en medio de Chipre, en un estadio desierto y jugando contra unos ucranianos. La resaca de los de la película se queda en un chiste de mal gusto. Pero la borrachera no fue del equipo, fue de la UEFA. Porque la sobredosis de alcohol es la única explicación lógica que se me ocurre para intentar adivinar la surrealista situación que sufrió ayer la plantilla esperando en el aeropuerto a que los incompetentes de la organización decidieran cambiar la sede del partido. Una decisión tomada a última hora, de forma esperpéntica y quedando retratados en el mundo entero. Y es en Europa. Luego nos extrañamos de que Tebas sea otro irresponsable. Poco nos pasa. Lo único que hace diferente a esta borrachera es que las ganas de vomitar las tenemos los aficionados. 

Kiev, Nicosia o Katmandú. Hubiera dado igual. Pizzi descifró por completo el entramado enemigo y desactivó toda su artilleria. Esta vez no había despedida de soltero, pero el técnico argentino debutaba en Europa, y no había mejor forma de celebrarlo que dejando la eliminatoria casi sentenciada. Que todas las resacas sean igual de dulces.

Y destrozó el fútbol porque el partido empezó emulando al mejor de los combates de boxeo. Con el púgil sevillista intentando llevar la iniciativa, controlando el balón y filtrando balones al área con las botas de Rakitic como vagón hacía el éxito. Un vagón que no hacía más que descarrilar estrellándose contra el muro construido por Mathieu en defensa en su afán de demostrar al mundo entero que de central es treinta veces mejor que de lateral. Y en esas intercepciones de balón empezaban las transiciones rápidas blanquinegras. Los golpes en forma de contraataques que Fede y Feghouli iniciaban con la inestimable ayuda de Bernat y Barragán golpeaban con dureza el dorsal hispalense, pero nunca llegaban a noquear. Con Vargas en busca y captura y Alcácer desesperado buscando alguno de los balones imposibles a los que Barragán bautiza como centros, la defensa sevillana sobrevivía a duras penas, y al límite de la legalidad. Una línea que pudo traspasar Iborra arrollando a Feghouli en el corazón del área y deteniendo con el brazo un disparo seco de Fede Cartabia en el rechace de la jugada del argelino. Vean las imágenes ustedes mismo y juzguen. Primeros coletazos polémicos del encuentro.

El paso de los minutos debilitaba la ofensiva andaluza y regalaba el esférico al Valencia más vertical que recuerdo en años. Definitivamente Pizzi ha pateado el soporífero"tiki-taka" y ha dotado a la plantilla de especias picantes al paladar. Esas que no te dejan respirar y hacen que las lágrimas bañen las mejillas. Triangulaciones memorísticas disfrazadas de contraataques que terminan con un jugador ché encarando al portero. Esa es la teoría. En la práctica, las imprecisiones hacían acto de presencia y los balones se debatían en la médular rompiendo el partido y apuntando a la mala puntería de los arietes como única causa de que el luminoso no mostrará una cifra diferente a la inicial al final del primer tiempo.

La locura arbitral se desataba en la segunda mitad. Cinco minutos después de la reanudación, Álvarez Izquierdo expulsaba a Ricardo Costa por segunda amarilla -la primera se la mostró por un juego peligroso más que dudoso- al cortar la trayectoria del balón con el brazo. Os podría contar que el portugués no manifiesta voluntariedad y que por tanto la amarilla no es merecida, y la expulsión, menos aún. También os podría contar que la supuesta mano es dentro del área y de ser pitada debía de haber sido penalti. Os diga lo que os diga, el fallo del colegiado es monumental, y crispa a ambos equipos. A la postre, expulsión y falta al borde del área. Con diez y diluido entre las prisas, el Valencia cedía el balón a los sevillanos y buscaba sin éxito las salidas rápidas. Y en una de aquellas embestidas el árbitro volvía a hacer acto de presencia sacándose de la chistera un penalti inexistente de Bernat a Cheryshev, que no tenía ninguna opción de remate, ni de pase, ni de nada de nada. Inexplicable. Don Diego Alves sabía que era hora de empezar su particular combate psicológico frente a Rakitic, el encargado de alojar el balón en las redes desde los once metros. "Me voy a tirar a la derecha" El brasileño le comía la oreja y la tostada al croata, que acababa observando como su balón se estrellaba contra la pierna del cancerbero. Y si, lo paró por la derecha. El 0-0 seguía coronando el marcador.
Emery, ese gran estratega, optaba por acumular delanteros en la parte ofensiva debilitando su zaga, mientras Pizzi hacía esfuerzos sobrehumanos por apuntalar un centro del campo arrollado por las circunstancias. Uno, dos, tres, cuatro y hasta cinco penaltis más llegaron a pedir los aficionados sevillistas. Una hinchada que veía desesperada como con casi siete atacantes en el verde, el equipo no era capaz de tirar entre los tres palos. Dos tiros a puerta en todo el partido. Contando la pena máxima. Las cifras dejan al descubierto la incapacidad ofensiva propia de los embotellamientos "Made in Emery" y la reconstrucción defensiva de los del Turia después de una temporada llena de agujeros en la parte trasera.
Al final, empate sin goles. Un punto más.

Algunos me decían al final del partido que solo era un punto. Yo les digo que los fieros leones del Athletic se están empezando a quedar sin uñas, que el humo de las derrotas empieza a enturbiar la navegación del submarino amarillo, que la Real Sociedad sigue con su particular crisis de identidad, y que hace tres semanas hablábamos de evitar el descenso mientras hoy nos lamentamos de haber recortado "solo" un punto al objetivo de la Champions League. Al sueño de Europa. Yo les digo que en 3 jornadas hemos cambiado de identidad. ¿Qué nos podremos hacer en 18?. Yo les digo que sigan soñando, que el espectáculo acaba de comenzar.

Un césped de Mestalla que veía como el Valencia salía con ansías de protagonismo, sabiéndose mejor que el rival, henchido de satisfacción después de la machada en el Camp Nou y con un hambre voraz. Un apetito descomunal después de tirar por la borda a unos cuantos desganados egocéntricos que ni comían ni dejaban comer. Bernat y Piatti llegaban con ganas de fiesta y no se cansaban de bailar al lateral derecho bético mientras este se daba cuenta que a falta de una, le habían tocado dos feas con las que bailar. El duende argentino es lo más parecido a un perro de presa que he visto en mucho tiempo. Presiona, presiona y vuelve a presionar. Y la roba, y la rompe. Un dolor de muelas. Nuestro dolor de muelas. Y en una de aquellas, aprovechaba la empanada bética para meter un pase diagonal directo a la carrera de Vargas que la tiraba al muñeco. Córner. Córner y gol de Mathieu. El francés se levantaba imponente, con el brazalete en su antebrazo, y dejaba en evidencia a la defensa andaluza. 1-0 en el 41. Al filo del descanso. Tres minutos después, Vargas convertía un auto-regate de Feghouli en una asistencia medida para Alcácer, que estiraba la pierna para batir a un Adán que se había llevado dos manotazos de los que duelen, de los que te pillan desprevenido, en menos de cinco minutos. Alcácer, ese hombre con el gol tatuado entre ceja y ceja y que ha metido más goles que Pabón y Postiga en la mitad de tiempo que la dupla fantástica. Y con 20 añitos, casi nada oiga. 2-0 al descanso.

La tormenta perfecta de la que os hablaba llegó en la segunda parte. Que manera de correr. Que manera de salir a la contra. Que manera de definir. Una oda al fútbol directo. Transición rápida creo que lo llaman. Yo lo llamo dar espectáculo. Feghouli recupera, la deja en el centro, el centro la manda arriba y se la devuelve al argelino para que fusile al ex-guardameta merengue. Con toda la tranquilidad del mundo, y después de haberse pegado una carrera defensa-ataque al más puro estilo Usain Bolt, el tío se para el balón, recorta al defensa y elige la parte por la que va a humillar al portero. 3-0. Chapeau. Con el Betis en coma inducido y Mestalla con la velocidad inyectada en vena, el cuarto era cuestión de tiempo. Y contra todo pronóstico no llegó al contraataque. Un balón dividido caía en las botas de Barragán, que ponía un centro que solo Paco Alcácer vio y remató. Mestalla era un delirio. 4-0 y las gradas coreaban el nombre del de Torrent, del valenciano, del chaval que vivió como a su padre se le escapaba la vida viéndole marcar su primer gol en Mestalla, con la senyera en el pecho y el escudo en su corazón. ¿Queríais un ídolo?. Yo os lo presento: Se llama Paco Alcácer. Esté donde esté, tu padre debe estar llorando de alegría. 

El golpe de gracia lo asestó Vargas. Más de la misma medicina. Tres pases. Jonas, Javi Fuego y pase a la carrera del chileno. Que además corre que se las pela. Un rayo. Y el rayo se complementa a la perfección con el relámpago de Pizzi. Primer partido como titular y primer gol con la camiseta del Valencia. No tiene gol, decían. Cuanto experto hay suelto. 5-0. Segunda victoria consecutiva y una sonrisa de oreja a oreja en cada uno de los aficionados que esa tarde habían llenado Mestalla.

¿Sabéis? Esta tarde ha sido una de esas pocas tardes que he tenido el privilegio de presenciar el partido en el propio estadio. Si algún lector generoso desea pagarme un pase, yo le dejo encantado. Pero lo que os quería contar es que en uno de los entresijos del esqueleto de nuestro templo, había una lona de color azulado arrugada, algo desvalijada y con mucho polvo encima. Olvidada, como uno de esos baúles de los recuerdos que todos tenemos en algún rincón de la casa y que nunca terminamos de ordenar. Faltaban aún unos treinta minutos para el pitido inicial y la curiosidad pudo con la vergüenza. Mi mano consiguió agarrar un borde de esa vieja lona y estirarla desvelando el mensaje que dicha tela contenía. Deseé no haberla desplegado. Un esférico formado de estrellas y la "Champions League" se daban de bruces contra mi mirada dejándome el agridulce sabor de la melancolía en el paladar. 

También dicen que cuando la tormenta amaina, un suave olor a tierra mojada se instala en el aire. Hoy, con el pitido final, el olor a Europa se ha extendido por toda Mestalla. Que llueva, que no pare de llover. Lo mejor está por llegar.

La película empezó con el guión esperado. Con el pez grande arrinconando al pequeño contra la pared. Con el matón de turno robándole la pelota al menudo. Un asedio en toda regla. Un abuso. Y un gol que se encontraba Alexis después de que Messi se quedará entre el chut y el centro. El chileno aún anda preguntándose a que virgen le rezó para que ese remate con el tobillo acabará pasando por encima de la testa de Alves. Para algunos expertos fue una genialidad. Un recurso inigualable. Yo le llamo potra. Ignorante de mi.

Primer gancho a la mandíbula. KO en el minuto 6. Y recibiendo hostias como panes 35 minutos más. Solo Parejo, Parejo de mi vida, robó el balón en terreno azulgrana, se plantó en el área rival e hilvanó una jugada de libro para subir el empate a 1 al marcador. Nos iluminó. Nos sacó de la mediocridad instalada. Del odioso conformismo instalado en las filas del club. Y nos hizo creer. Nos hizo creer que un equipo anclado en el pasado y ahogado por las deudas podía vencer a todo un pez gordo de Wall Street. El menudo se marchaba al descanso por el túnel de vestuarios mirando con ojos de asesino al matón del recreo. 

Nunca pensé que vería a Barragán ganarle una carrera a Jordi Alba, pero pasó. Nada más empezar la segunda parte, nuestro suplente preferido le comía la tostada al tránsfuga y ponía un centro para que Alcácer rematara a la red. El balón quedó en el aire y contra todo pronóstico fue Piatti el que saltó más que Dani Alves para cabecear el esférico y hacerle una vaselina a Valdés. Los expertos vuelven a decir que el cabeceo es intencionado. Yo creo que la virgen que se le apareció a Alexis seguía teniendo ansias de protagonismo, pero el balón estaba dentro. 1-2. El pez pequeño sacaba los dientes y pegaba unos bocados de cuidado. Pero el pez gordo es el pez gordo, y la justicia, por desgracia, dista mucho de ser igual para todos. El hombro de Ricardo Costa sirvió de perfecta excusa para que el arbitro señalara el punto de penalti. Gol de Messi. 2-2. 

Daba igual. El Valencia no era el mismo del primer tiempo. Ver la gloria durante esos minutos mágicos les había cambiado el chip. Ya no existían peces, ni pobres, ni ricos. Feghouli cogió el balón, se meó a tres defensas rivales y le dio el balón a Paquito Alcácer para poner el tercero. El Camp Nou pitaba, Pizzi reía y Vargas debutaba. Desde el Guaje no teníamos un delantero rápido. A partir de ahí todo fueron contras letales del Valencia, salidas vertiginosas de balón, confianza a raudales y seguridad defensiva. Solo Messi en una genialidad consiguió romper el cerrojo ché. Y falló. Wall Street caía. El pez pequeño devoraba al grande. El Camp Nou pedía la independencia, de España y de su defensa. La revolución de Rufete le llaman. Yo le llamo recuperar nuestro orgullo. 

Ayer violamos al Barça, quemamos las gradas del Camp Nou, nos fuímos con una sonrisa en la boca y le dimos puerta a todos los lastres del equipo. ¿Y todo eso era legal? Ni lo se, ni me importa. Pero creo que ahora todo Wall Street nos teme. No es como empieza, es como acaba. Que pase el siguiente.