Así empieza la carta que Manhal nos envía desde Bagdad, el corazón de Iraq. Una carta con la que pretende difundir la historia de su valencianismo, ese que le llevo a fundar la primer peña del club en el país árabe. El texto habla por sí solo. Sobran las palabras:

Ruben Darío lo catalogó como "el Caballero de la triste figura". Allí andaba Don Quijote empezando todas sus andanzas con aires e ideales de lo más caballerescos para terminar estrellándose contra la más cruel realidad. Allí se plantó el Valencia con medio once desahuciado, dando por perdido cualquier atisbo de victoria en cuanto topó con la fría piedra del molino. Y allí despertó el gigante que tanto buscó un serbio en su día para demostrar que no hay gigantes ni pequeños, ni poderosos ni pobres, ni reyes ni plebeyos. Para hacerle ver al mundo entero que no es más grande quién mas tiene, si no quién más desea. Y que a deseos no hay quién nos gane, pues bien sabe Dios que la redonda nos debe una, y que un día nos la cobraremos. 

Pero hasta que llegue ese momento nos conformamos con ver molinos caer ante nuestros pies, molinos que se creían indomables, invulnerables e inexpugnables, molinos que se asemejan a gigantes sobre el verde porque los verdes les permiten ser gigantes, molinos que están tan acostumbrados a tener el cielo como techo que no disfrutan de las vistas, molinos con materiales indecentes. Molinos derrotados al fin y al cabo. Porque no hay nada más bonito para un caballero de triste figura que derrotar a uno de esos molinos. Que contemplar durante toda una semana ese cielo como techo que solo ellos disfrutan, pisotear esos materiales indecentes, despreciar los verdes sobre el verde y expugnar, vulnerar y domar lo que parecía imposible.
Y aunque cierto es que la armadura este año brilla más que antaño, que la figura luce mejor que en el pasado y nuestra lanza rasga más ayer, derrumbar ese molino sigue resultando harto complicado. Más si un "Piojo" destrozó su muro, que no podrá hacer nuestro central argentino.
Quizá he leído tantas hazañas de mi equipo, que toda la cabeza se me ha llenado de fantasía, pero creerme cuando os digo, que para mi no hay otra historia más cierta en el mundo. Molinos a mi, que hoy derrotamos al enemigo.

Tres segundos. Le bastaron tres segundos para volver a poner en pie a una afición a la que ya tenía metida en el bolsillo. Tres segundos para frenar en seco su celebración y agarrar con la siniestra el escudo de su elástica para señalarlo con el índice de la diestra. En la misma semana en la que un tal Vicente Rodríguez decía que "hay jugadores que se ponen tu camiseta, y otros que la sienten de verdad", Paco Alcácer puso en su sitio el orgullo mancillado por cuatro incompetentes el pasado jueves. Tres segundos para definir un partido que no tuvo más historia que la que el propio Valencia quiso escribir. Tres segundos para dejar claro que en Valencia manda el Valencia.

Dicen que los cimientos de un equipo empiezan por conformar una defensa en condiciones, y a Nuno le robaron el Nico maestro de la estructura en tierras vascas. Junto a Mustafi -el único titular de la defensa anoche en Mestalla- militaba Vezo como pareja de baile y Orbán para suplir la la lesión de Gayà. Todo previsible hasta llegar a la banda derecha y ver el rostro de Cancelo en el once inicial por delante del bueno de Barragán. La entrada del portugués en la alineación fue uno de los grandes aciertos del técnico para desarbolar a un Levante que ciertamente tendrá que mejorar mucho su zaga si quiere permanecer la próxima temporada en la máxima categoría. Pero a lo que íbamos, no se si la secretaría técnica terminará pagando los quince quilos que el Benfica pide por su lateral, lo que tengo claro es que como lateral no los vale. Pero ¿y como carrilero/extremo?. El desparpajo del luso dejó a Mestalla con la boca abierta y a Morales con la cadera desencajada. Pagaría lo que no está escrito por un híbrido entre la solvencia defensiva de Barragán y los quiebros de Cancelo. Bueno, quizá solo 18 millones, que es lo que cuesta Gayà.
Más de 45% de los ataques blanquinegros corrieron por la banda derecha de Mestalla. Cuando no era el chaval, Feghouli se ponía ese traje tan suyo de crack de quita y pon para desbordar una jugada que siempre buscaba el primer palo, propiedad de Don Francisco Alcácer. Siempre está ahí. Lo sabe su equipo, lo sabe él, y lo saben los rivales. Pero siempre le llega el balón. Así llego el primer tanto que los árbitros dejaron subir al luminoso, aunque esta vez fuera Parejo el que colocara el esférico en la testa del canterano.
Y si los ataques corrían por la banda derecha, es porque en el lado contrario andaba Rodrigo Moreno. Ese jugador cuyas decisiones solo se pueden calificar de "menos mala" porque las buenas nunca las encuentra. Si toca quebrar e irse hacia dentro, se sale hacia fuera, y viceversa. Lo cierto es que cuando empezaba a amoldarse a la banda derecha, se lesiona Piatti y le toca amoldarse a la izquierda. Cada vez me recuerda más a Angulo, que jugaba de todo menos de delantero, su posición original. Pese a todo, el segundo gol llegó por esa banda después de una de las pocas veces que Orbán se prodigo en ataque para poner un centro que nuestro zorrillo del desierto cabeceó a la red. Esta vez había fuera de juego del lateral argentino. ¿Compensando con el primero? No. Los árbitros son malos. Muy malos. Punto.
Con el 2-0, la segunda parte fue un viaje plácido para un equipo que quizá pecó de un exceso de confianza que a punto estuvo de pagar si no fuera por el par de manos que Alves saca en cada partido. Estamos tan acostumbrados a ver al brasileño volar, que quizá tachamos de normal lo extraordinario. De Paul, Barragán y Negredo pusieron savia nueva en un pasto que vio como al filo del pitido final, el de Vallecas bajaba un balón con el pecho para volearlo y ponerlo en la escuadra de Mariño. Ni lo celebró. Cabeza gacha y ánimos bajo mínimos. El estado anímico de un delantero que no termina de reconciliarse con el gol, que se acerca al segundo palo cuando el balón busca el primero, que se encuentra con el guardameta en cada balón que coge rumbo a puerta. Las lágrimas de un guerrero cansado, angustiado y al que aún le quedan ocho partidos para revertir una situación más que complicada tanto deportiva como personalmente.

Tres segundos para definir noventa minutos de derbi. Tres mazazos para volver a sumar de tres en tres. Demasiados treses para terminar siendo cuartos. La próxima parada pasa por atracar el Camp Nou. Alcácer, Piatti y Parejo ya saben lo que llevarse los tres puntos noqueando al matón de turno, y la música de la Champions suena ya demasiado cerca como para no sacar los puños en feudo blaugrana. ¿Repetimos?