- Sonny tiene razón: los obreros son todos unos pringados.

- Se equivoca. No hace falta valor para apretar un gatillo, pero sí para madrugar cada día y vivir de tu trabajo. Habría que ver a Sonny, entonces veríamos quién es más duro. El obrero es el auténtico tipo duro, tu padre es el tipo duro.

Lorenzo Anello, personaje encarnado por Robert De Niro en "Una historia del Bronx", brillante cinta que el propio De Niro dirigió en 1993, trata de transmitir a su hijo Calogero los valores de la honradez, el esfuerzo, la integridad, el sacrificio, la decencia, la dignidad y el trabajo por encima de la codicia, el interés o la avaricia. Si Anello viviera a orillas del Turia en nuestros días lo tendría más fácil: con llevarlo a Mestalla a ver a Javi Fuego liderar en la sombra y a base de sudor, sangre y cojones el regreso del Valencia a la élite bastaría para que el chaval comprendiera aquello que trataba de explicarle.

Lejos del brillo de los focos y cerca del fango, sin ornamentos, sin aditivos. Erguido frente al adversario, con el cuchillo entre los dientes, mirando a los ojos a la muerte, sonriéndole. Llamas sin artificios donde no caben gestos dedicados a la galería. No hay lugar para la postura ensayada ni pose para la foto. No es el alma de la fiesta. Dicen que Banega cuando le conoció y vio de qué palo iba supo que sus días de Akuarela y Maxx pronto iban a terminar. Javi Fuego pasa de vainas, ha venido a hacer su trabajo y lo da todo por el mero hecho de que es su forma de vida, con ello se gana el pan. Por ello dignifica el escudo, sin necesidad de tatuarse un rat penat en la pierna, sin brindis al sol. Con su esfuerzo, con su entrega, corriendo y bregando.

Y es que Javi creció en Pola de Siero, donde el barro y el sacrificio están a la orden del día. Él es un currante, como lo fueron sus padres, como lo fueron sus abuelos. Sabe, porque lo lleva en el ADN, que nunca nadie regaló nada a la gente como él. Mareo, adonde sus padres le llevaban cada día a entrenar desde los nueve años, le formó como futbolista y también como persona. Durante años fue forjando el carácter que hoy le define.

Quizás por eso sepa más que nadie valorar lo que hoy tiene. Durante toda su carrera no ha hecho más que dejarse el alma en cada balón dividido, creciendo a cada paso y arrastrando tras de sí la famosa maldición de la ley concursal. Pero Javi ha dejado huella en cada ciudad que le ha acogido. Clubes con problemas económicos en los que los aficionados siempre agradecerán al de la Pola sus servicios y su cercanía.

Hoy, a sus 31 años, ha alcanzado la plenitud como futbolista y es, quién se lo iba a decir, el segundo capitán de un equipo de Champions League. Pero Javi no olvida sus orígenes, aprieta el culo y nunca se acomoda. El trabajo le ha llevado hasta aquí y es su mayor virtud. El partido del sábado, en su casa, allí donde creció y debutó como profesional, será sin duda especial. Fuego pisará el césped de El Molinón con la camiseta del club donde tan bien ha madurado. Los aficionados sportinguistas reconocerán a aquel chaval que salió de casa hace ocho años. Lo verán ser columna vertebral en el Valencia, pero con su incansable trabajo sabrán que el muchacho no cambió, que sólo creció, pero sigue siendo el mismo obrero del fútbol que siendo guaje llegó de la Pola en el coche de sus padres.

Puede que sea por su aspecto desaliñado, su correr desgarbado o su semblante indolente. Puede parecer un tipo sin sangre, con un endeble carácter y nula capacidad de liderazgo. Pero que sus dificultades para conectar con el gran público no os lleven a engaño: no necesitamos un nuevo Rubén Baraja, tenemos a Parejo. El de Coslada distribuye, organiza, crea y dirige el juego. Corre, protege el cuero, ayuda en defensa y lanza las contras. Él es el líder, aunque la grada siga desconfiando de sus maneras.

Parejo llegó aquí buscando la oportunidad de crecer, tras quedársele pequeño el Coliseum Alfonso Pérez. Escogió un buen lugar. En constante evolución, el madrileño ha ido aumentando su relevancia dentro del juego valencianista hasta llegar a ser, a día de hoy, imprescindible. Sin él, el juego del Valencia se ve muy limitado. Por su capacidad para dar salida al balón, por su pausa, su visión y su criterio.

Sin embargo, en Mestalla aún a veces se escucha cierto runrún cuando Parejo pierde un balón -quizás su mayor lastre, aunque es comprensible teniendo en cuenta las veces que el balón pasa por sus botas-. El peso en el juego, los kilómetros recorridos, las ocasiones que genera, la entrega, el sacrificio y los 12 goles que la temporada pasada nos llevaron a la cuarta plaza parecen ser insuficientes para un buen número de aficionados.

Señores, Parejo no tiene la culpa de que nos quedásemos atrapados en 2004 y sigamos desde entonces esperando la llegada del nuevo Baraja como quien aguarda un nuevo mesías. Aquel Valencia es cosa del pasado, así que aparquemos el Delorean y aprendamos a valorar lo que tenemos. La temporada está comenzando, el Valencia ha vuelto a la máxima competición continental y ha renovado su fondo de armario para que las piezas básicas no lleguen fundidas al mes de abril. Es un buen momento para sonreír, para mirar al futuro y soñar con conquistar la gloria.

El viento corre a nuestro favor y el timón lo lleva Parejo. Dejémonos llevar, el barco está a punto de zarpar.

Foto vía: Carla Cortés (@noaasoka)

Un grito recorrió el mundo el pasado martes poco antes de las nueve de la noche. Habían pasado solamente tres minutos desde que el balón comenzara a rodar en una tarde monegasca que se convertía en noche eterna valenciana, como si hubiéramos vuelto a la ruta del bakalao. No fue un bramido cualquiera, fue un grito uniforme, superlativo, que venía de lejos recogiendo la tradición de un sentimiento que nació una 'Nit del Foc' del siglo pasado pero cada día está más joven.

Así fue. El Valencia se presentaba en el Louise II de Mónaco con una renta de dos goles, acompañado por un millar de valientes seguidores que convertirían el estadio del adversario en un pequeño Mestalla, como ya lo fue en la Supercopa de 2004. Lo fácil, quizás lo esperado, hubiera sido salir a encerrarse, especular con el resultado y buscar alguna contra para sellar la clasificación. Pero Nuno tenía preparada otra puesta en escena: la de un equipo grande, que quiere volver a le élite sin agachar la cabeza, mirando a los ojos a quien esté enfrente, sea quien sea, con cara de asesino encarnada en una mueca de Enzo Pérez. "Estamos acá para haceros temblar", susurrará el argentino en la oreja de la estrella del equipo rival.

Los mil valencianistas caldearon el ambiente y el himno de la Champions se encargó de enchufar definitivamente a los de Nuno. Salieron a morder, la línea de presión alta, altísima, casi tanto como el cielo. Antes de cumplirse el minuto de juego Subašić sacó la primera ocasión ché, un remate de Mustafi tras un córner botado por Rodrigo. Tres minutos bastaron para que la fuerte presión diera sus frutos. Fabinho trataba de apoyarse en su central, Raggi, cuando Negredo se interpuso en la trayectoria del balón para, tras avanzar unos metros y adentrarse en el área, ejecutar con mimo y delicadeza su obra de arte favorita: el gol. ¡Y qué gol! Preciosa y precisa vaselina que terminaba con el cuero colándose por la escuadra y la eliminatoria encarrilada, factor sorpresa mediante. Entonces el valencianismo gritó. En Mónaco, en Valencia y en tantos rincones del mundo como valencianistas hay repartidos por el globo.

Después del frenesí inicial había que ponerle pausa al partido. Mustafi y Vezo mantenían a raya a los atacantes monegascos y el centro del campo funcionaba como una máquina. Es fácil con tres jugadores del nivel de Javi Fuego, Enzo y Parejo si cada uno juega en su sitio, si las funciones están claramente delimitadas. El asturiano anclado unos metros por delante de los centrales, tapando cualquier posible vía de escape, oxigenando, dando una lección de equilibrio y lectura del juego. Delante suyo, dos interiores: Enzo Pérez, que por fin pudo brillar, y Parejo, que aunque no fuera su noche sigue siendo imprescindible en este Valencia. El argentino sí tuvo su noche: recuperó balones, distribuyó, condujo con criterio dando salida al juego, conectó con Rodrigo y con Gayà... Fue uno de los mejores jugadores del encuentro hasta que Nuno lo retiró en el 77.

Negredo acunaba cualquier balón que le llegara, lo bajaba al verde y lo dejaba en pies de Rodrigo, en ocasiones, y de Feghouli, sobre todo. El argelino no paró de correr en todo el partido. Hiperactivo, pero acertado. Fue un derroche. Desactivó por completo a Kurzawa, quien a priori era una de las mayores amenazas del conjunto de Jardim. No es que le ganara el duelo, es que no lo hubo. Soso volvió loco al lateral francés, quien debió haber sido expulsado por un codazo a Negredo, cometiendo Rizzoli la primera de las tropelías con las que castigó al Valencia durante todo el partido.

En el minuto 16 Ryan falló en una salida a un balón por alto y la jugada, tras falta a Gayà, acabó en gol del Mónaco. El Valencia siguió el plan trazado, sin ponerse nervioso, haciendo un partido serio, que era lo que se necesitaba. Los minutos fueron pasando mientras el Mónaco aumentaba su actividad para tratar de conseguir el gol que le metiera en la eliminatoria. Lo logró en el 74, a la salida de una falta, con un nuevo error de Ryan y otro de Rizzoli. Elderson en fuera de juego ponía el 2-1 en el marcador y un nudo en la garganta de todos los valencianistas.

Los últimos minutos del partido y de la eliminatoria se hicieron eternos. Sobraron nervios en los futbolistas, faltó pausa, quedarse el balón. Pero se supo sufrir y el Valencia aguantó el resultado, a pesar de los seis minutos que, sin justificación, decidió añadir el árbitro italiano.

El verano es la época más larga del año. No es algo que pueda demostrar de forma científica, es simplemente como yo lo siento. Mi verano no empieza con el solsticio, ni con el fin de exámenes. Para mí el verano es el tiempo que paso sin visitar Mestalla. Es calor, horchata, paella, rumores de fichajes y alguna noche de borrachera. En Valencia en verano quemamos la primera falla del año -entendido como curso futbolístico, ya saben, no cumplimos años sino temporadas-, varias veces. "¿Ahora nos traen a Fulanito? ¿Y con este manta vamos a conquistar Europa?" Y entre comentarios de cenizos y picaduras de mosquito van pasando los días.

Afortunadamente entre el final de una temporada y el comienzo de la siguiente se disputa en Mestalla el Trofeo Taronja, que en los últimos años ha tomado el formato de partido único entre el Valencia y un equipo invitado, que últimamente o es italiano o es el Olympiacos. Las ganas de conocer a los nuevos fichajes y, sobre todo, las ganas de Mestalla hacen que los aficionados llenen las gradas del vetusto estadio de la avenida de Suecia.

Cada noche de Taronja es especial. La ciudad recibe al Pueblo de Mestalla con los brazos abiertos y un calor agobiante. Las carreteras que vienen de las playas se colapsan porque nadie quiere perderse el reencuentro con Mestalla y todo el mundo vuelve por un día de sus lugares de veraneo. La silueta del estadio se dibuja en el horizonte mientras una sonrisa hace lo propio en la cara de cada aficionado. El bar, la plaza de la afición, la gente... hace casi dos meses que no los ves, y son tantos momentos compartidos... ¡Una ronda para celebrarlo, que 'això ho pague jo'!

El Taronja no siempre fue a partido único. En sus primeras ediciones solía ser un triangular, y en un par de ocasiones lo disputaron cuatro equipos, con semifinales, final de consolación y final. La primera vez fue en 1976, una de las ediciones más recordadas del torneo estival, pues en ella debutó Mario Alberto Kempes.

De Rosario Central al Taronja

El Matador llegó a Valencia en agosto del 76, apenas unas horas antes de las semifinales del Trofeo Taronja entre su nuevo equipo, el Valencia CF, y el CSKA de Moscú. Marito fue titular y las gradas ardían en deseos de ver a su nueva estrella. Hablaban maravillas de él en Argentina y por eso Pasieguito cruzó el charco para traérselo.

No fue su noche. Quizás fue el jet lag, quizás sintió nostalgia de Bell Ville... el hecho es que Kempes falló aquella noche todo lo que pasó por sus pies, incluido un penalti en la tanda que dio el pase a la final a los rusos tras el 2-2 del tiempo reglamentario. Ya por aquel entonces éramos una afición de pirómanos y los que asistieron aquella noche al debut del Matador quisieron quemar la falla antes de tiempo tildándole de petardo.

La primera impresión no siempre es la válida y Mestalla poco tardó en enamorarse de aquel joven y melenudo ariete argentino. Conquistó el Pichichi en sus dos primeras temporadas, justo antes de darle a su país con la puntera su primera Copa del Mundo. Copa, Recopa, Supercopa de Europa. Kempes goleó y el Valencia soñó. Los cimientos de Mestalla todavía tiemblan al grito de miles de aficionados cuando Marito cogía el balón y arrancaba hacia el arco contrario: "¡Keeeeeempes, Keeeeeempes!"